Y TODO POR UNAS BRAGAS...

Hay personas que aparecen y desaparecen de nuestras vidas de manera aleatoria: eso ha venido ocurriendo con un antiguo amigo mío, que tiene por gracia la del niño de los chistes, en todas sus variables; pero que, por mucho que use cualquiera de esas variedades, en realidad, su nombre verdadero, el que consta en el rango 897, es el de Escarlett O’Hara: el que se le aplica a todo aquel que ha pronunciado juramento a la contraluz de un cielo flamígero: en su caso, por el pecado de tener que usar las bragas de una hermana en el lugar más inapropiado. Cosas de la miseria.

Me lo presentó una verja de la secretaría del Instituto, que hacía las veces de ventanilla de la secretaría, cuando íbamos a recoger el título para poder matricularnos en el centro en que nos veríamos unos cuantos años, siempre con el mismo grupo de libros debajo el brazo. Me tocaba ya, porque estaba en uno de los primeros sitios de la cola; él, en el más puro estilo Douglas Fairbanks (Sr.) apareció por encima de las cabezas de que sufridamente aguardaban su turno. Sin saber bien por qué, lo colé. Supongo que debió de ser por esa especie de magnetismo que exhalan los del juramento flamígero.

Nos hicimos buenos compañeros, con una amistad que se extendió durante años: a él se le daba bien el ligar y a mí ya me iba bien eso a esas edades. Así que: uña y carne; compartíamos, además de nuestra natural querencia por las niñas, otras muchas cosas: nos juntábamos a tocar la guitarra, a dibujar, a intentar colocarnos en una compañía de teatro amateur... el arte, para acortar. Hasta llegamos a crear una revista para venderla entre nuestros compañeros, a la que llamamos La Perdiz-ión, lo de “Perdiz” porque era de humor y así homenajeábamos a La Codorniz y los de “ión”, porque era algo de lo que nos estaban hablando a diario nuestros profesores, dada la naturaleza de nuestros estudios.

El tiempo pasa y las vidas siguen sus propios trazados; la mía fue a parar a Cataluña.

Hace unos años y a cuatrocientos quilómetros de donde habíamos llevado a cabo nuestras andanzas en común, por casualidad, en una tienda, al coincidir mis manos con otras en una etiqueta y al alzar la mirada instintivamente para mirar al otro interesado en la misma prenda, aunque muy cano, lo reconocí: “¿Eres Jaime, verdad?”... ¿Y tú...? Abrazos y vuelta a la relación amistosa: vivíamos a un par de kilómetros, eso sí, el en la mansión que le correspondía como jurador flamígero y por haber tomado un barco del que yo me apeé, ya que los dos habíamos salido bien parados de una prueba que hicimos para una importantísima empresa internacional que necesitaba gente de nuestro perfil y nos buscó.

Se ve que sacó pingües beneficios durante algunos años, sin consumir esa dedicación todo su tiempo, pues se pudo permitir dedicarse a la producción cinematográfica y a hacer algunas exposiciones pictóricas.

Terminamos nuestra relación, seguramente por mi intransigencia; por no haber sabido entender que todos los compromisos a que obliga una amistad, pueden obviarse en situaciones extremas, y ésta lo era, pues el mundillo de la informática estaba dando un cambio por aquel entonces.

Supe pocas cosas más de él, pero, a pesar de nuestro distanciamiento, sí me enteré que tuvo que cerrar su negocio y ponerse a trabajar en una importante compañía.

Luego le perdí el rastro, hasta que hace un rato, lo he vuelto a encontrar en este extraño mundo de Internet. Ahora es pintor, y parece que no le va nada mal ya que expone regularmente tanto en Europa como al otro lado del charco. Hace una pintura aparente; de los medios que emplea, no hablaré, porque cuando uno alza el puño para jurar ante el cielo en llamas, todo vale. Me he alegrado mucho por él, por esta especie de ave Fénix devenida en pintor.

En fin, que no seré yo quien aconseje a las madres que les compren a sus hijos bañadores de marcas pijas para llevarlos a cursillos de natación...