Se le juntaron todos los atardeceres: el que ya no recordaba; el de la piel a jirones redimida con aceite, sin camisa; el de la vuelta a casa con cartera, con plumier y sin esperanza; el de la falla de su calle recortada sobre un cielo de fuego, en espera del fuego sustituto; el que se interpusiera entre la mayor ilusión infantil; el de piernas para que os quiero, perseguido por el olor acre de cirios y otras cosas, en La Fonteta; el de la plaza de toros vista desde el instituto; el rojo del rojo poniente; el melancólico bañado de lluvia; el estrecho de las primeras indagaciones por la calle Maldonado; el de las colas en el puente del Ángel Custodio, sin valor; el del primer sudor compartido; el entrañable de rojo y juncos; el que pugnaba contra las luces de la Feria de Julio; el uno el otro y el de más allá: todos aquellos en que los jadeos se columpiaban entre los matorrales de la dehesa; el recortado entre las montañas, confundidos con La Chanson de Satie; el del Super-8; el del sí; el del volcán de Brel, sí, el de la cara de zapato; el del no; el del adiós; el del primer engaño; el resignado; el de la indiferencia; el igual al siguiente y al anterior; todos... todos...todos... ... ... todos, todos, todos... ... ... todostodostodostodostodostodostodostodos: el definitivo. 
viernes, 19 de junio de 2009
SE LE JUNTARON TODOS LOS ATARDECERES
Se le juntaron todos los atardeceres: el que ya no recordaba; el de la piel a jirones redimida con aceite, sin camisa; el de la vuelta a casa con cartera, con plumier y sin esperanza; el de la falla de su calle recortada sobre un cielo de fuego, en espera del fuego sustituto; el que se interpusiera entre la mayor ilusión infantil; el de piernas para que os quiero, perseguido por el olor acre de cirios y otras cosas, en La Fonteta; el de la plaza de toros vista desde el instituto; el rojo del rojo poniente; el melancólico bañado de lluvia; el estrecho de las primeras indagaciones por la calle Maldonado; el de las colas en el puente del Ángel Custodio, sin valor; el del primer sudor compartido; el entrañable de rojo y juncos; el que pugnaba contra las luces de la Feria de Julio; el uno el otro y el de más allá: todos aquellos en que los jadeos se columpiaban entre los matorrales de la dehesa; el recortado entre las montañas, confundidos con La Chanson de Satie; el del Super-8; el del sí; el del volcán de Brel, sí, el de la cara de zapato; el del no; el del adiós; el del primer engaño; el resignado; el de la indiferencia; el igual al siguiente y al anterior; todos... todos...todos... ... ... todos, todos, todos... ... ... todostodostodostodostodostodostodostodos: el definitivo. 
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22 comentarios:
Jolin, Juan esto esta muy oscuro tendre que decirte como se dice la tal (Belen esteban).
ARRIBA EL ALONSO
A.B.M
Bienvenida, A.B.M. in white. Ya ves, así se compensa lo socuro con el white. ;-)
See you...
He visto todo eso en un abrir y cerrar de soles.
Qué extraña nostalgia de unos recuerdos que ni siquiera son míos.
Si es que, cuando se me pone usted poético, resulta definitivo.
Jajajajajaj: ¡Definitivo!!! Pues anda que no tiene usted delito, doña Bárbara.
Pero bueo se te puede perdonar todo porque eso de, "Qué extraña nostalgia de unos recuerdos que ni siquiera son míos", vale millones de soles de los de todos -y de nadie- o de los peruanos, que no sé a cuanto están... pero tratándose de millones..
Mira, que a mí me han conmovido
tantísimo esos atardeceres,
a los que regresas por los caminos
que te ha abierto la nostalgia.
Y todo se había quedado allí,
guardado, a la espera del recuerdo.
Escribes, definitivamente, precioso.
Un abrazo
BB
Precioso Juan (fíjate, que me pongo hasta seria). Qué bien relatas.
Fíjate que al leerte, he pensado en el pobre inspector de policía que han asesinado hoy, porque creo que estuvo un tiempo viviendo en Alicante, y una que sólo ha estado en Valencia cuando era pequeña, cuando escucha "Alicante", piensa en "Valencia" como una ciudad muy grande.
Besito.
Gracias,BB, por esos elojios inmerecidos; no es falsa modestia, es que el arte de escribir queda muy lejos de mis posibilidades.
Tortum no lo escribí, obviamente, pensando en el último asesinado por esa banda de descerebrados, pero ahora que lo comentas, de pensarlo se me hiela la sangre. (Me he puesto serio yo también).
Los elogios distan de ser inmerecidos, pues a las pruebas
me remito.
Un abrazo
BB
muy bello este tocho,oiga.
Debería darle más a este palo .
Ciao.
Hoy me has llegado al corazón dos veces.
La primera al abrir ahora mismo el blog y ver que eres un cielo enorme y ya tenías dibujado mi barco... Mil millones de gracias.
La segunda con esta preciosidad que has escrito, que supongo que encierra muchos secretos, de la vida de un niño que ha crecido, tantos como calles y lugares desconocidos para mi... Pero que deseo que hayan sido un montón de atardeceres, como mínimo tan hermosos como el de la foto.
Y también deseo que la vida, te reserve otra montonera de ellos, aún más bellos si cabe.
Un besazo
P.D. Mi correo, para mandarme el dibujo es:
hablacontusamigos@gmail.com
Otra vez GRACIAS.
BB te sigo agradeciendo tus elogios, pero continúo considerándolos excesivos.
Gracias
No, Reyes, si al tocho ya le doy. ;-)
Bueno, María, entre la verdad y la ficción anda la cosa, por ahora.
Un recorrido vital subido al denominador común del amanecer, por cierto, acabo de llegar de viaje, y me encanta encontrarme con estos amaneceres que se juntan como piezas de puzzle, pero faltan muchos, todostodostodostodostodostodostodostodos... los que están por venir.
Un beso
Me alegro de que hayas llegado de uno de esos viajes que tanto sé que te gustan y que tan amenudo disfrutas.
Otro beso para ti.
Pues, si te empecinas, no me
quedará otra que cantarte
un tango... Vale?
BB
Vale, si tú lo cantas, BB, yo lo bailo. Vale
Pues, entonces, con ochos y todo.
¿Qué querés que te cante, che pibe?
Uff!!! Me los aprendí toditos,
cuando viví por esos pagos.
BB
Che, piba, cantame la de "aqueya" que cantá el tango como ninguna.
Vos decís, Malena?
Malena canta el tango,
como ninguna
y en cada verso pone
su corazón
A yuyo del suburbio
su voz perfuma
Malena tiene penas de bandoneón.
Tal vez, allá en la infancia
su voz de alondra
tomó eso tono oscuro de callejón,
o acaso aquel romance
que solo nombra
cuando se pone triste
con el alcohol
Malena canta el tango con voz
de sombra
Malena tiene pena de bandoneón.
Tu canción, tiene el frío
del último encuentro,
tu canción
se hace amarga en la sal del
recuerdo
Yo no se, si tu voz es la flor
de una pena
solo sé que al rumor de tus tangos,
Malena, te siento más buena
más buena que yo.
Tus ojos son oscuros como el olvido
tus labios, apretados como el rencor,
tus manos, dos palomas que sienten
frío,
tus venas tienen sangre de bandoneón
Tus tangos son criaturas abandonadas
que cruzan sobre el barro
del callejón
cuando todas las puertas están
cerradas y ladran los fantasmas
de la canción.
Malena cantan el tango con voz
quebrada
Malena tiene pena de banconeón.
No te podés quejar, viste?
Malena, uno de los tangos que
más me gustan.
Contento, che pibe?
BB.
Sí BB. Y con paso quebrado he bailado al ritmo que me ha marcado tu canción.
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