LA PIRATA

Hasta que no sintió cómo el salitre apelmazaba sus pestañas, y cómo el perpetuo vaivén se eternizaba en ella, y aprendió a gozar de la serenidad de la calma chicha en la cofa, no supo que mar se escribía con tres letras.

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Mientras no supo que el hierro y la pólvora son monedas de cambio, tan válidas como los doblones de oro que pudiesen encontrarse en un cofre hallado en una remota isla, no se percató de que todos los colores del arco iris están, por un instante, en un momento de cualquier anochecer, aunque enseguida den paso al negro de la noche. Lo supo, porque tuvo que aprenderlo.

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Cuando supo lo que no tenía que haber aprendido tan tempranamente, enmudeció, obedeció y se hizo al mar con el rumbo y la vida marcados.

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Durante la travesía, cuando unos ojos escrutadores tiñeron de rojo el azabache de la noche, un alarido cuasi animal desgarró el cielo, con la intensidad del más rutilante rayo rasgando la inmensidad de la noche, despedazando el silencio que por varios meses sellase la boca de Helen Walker; que así decidió llamarse en lo sucesivo, después que cambiase la luz de su mirada.

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Pocos la vieron reír, y ninguno llorar. Sus proezas esparcieron pronto su nombradía a lo largo y ancho de los siete mares; nadie osaba habérselas con aquella gélida y verde mirada desde el día en que, con aquel baladro rompiente, comenzó a poner las cosas en su sitio. Nadie, ni propios ni extraños.

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Todo el mundo hacía cábalas aventurando hipótesis sobre de qué universidad de la vida habría egresado, pero nadie lo supo nunca con exactitud, o quizá sí, porque hubo quien situó sus orígenes en un pequeño pueblo de Andalucía, como hija de hacendada familia, que, para no verse humillada, le hizo tomar los hábitos y partir rumbo a las Américas.

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Lo bien seguro es que nadie pareció saber a ciencia cierta los vericuetos de su vida ni de su muerte... como no fuese su fiel servidor, el tuerto Smith, que también era mudo y no sabía escribir, por lo que, ni aún queriendo podría haber desvelado aquellos secretos... Bueno, nadie, puede que sea demasiado decir, pues, a pesar de que los datos su muerte también quedaron envueltos en un espeso cendal, corrió el rumor de que, tras su defunción alguien logró violar la intimidad nunca antes transgredida de su camarote, hallando, tras las sedas que colgaban en su dosel, una muñeca que alguno identifico como la que arrebatase tiempo atrás a una duquesita en un abordaje, y que, según comentó, tenía una espesa mugre en la boca, algo de lo que nadie supo descifrar su origen.

Alguien más debió de saber algo más de Helen; alguien que sí sabría escribir, pues, todo esto lo sabemos gracias a que el historiador Tim Bersenev encontró fortuitamente unos viejos legajos en una isla caribeña y a que su amigo, el cantante Mártires Wilson Arias Díaz, ha compuesto una canción con esa historia, que va cantando, entre puta y puta, y ron y ron, por las viejas tabernas de cada una de las islas del Caribe donde va a dar con sus huesos.