MARISA

Marisa era abundante, abundantemente abundante; la envidia de cualquier muchacha que en la actualidad se somete al bisturí una y mil veces. Era como debía de ser para la vida que le esperaba. Era hermana de Felipe, al que doblaba en edad, igual que a su vecino Carlitos, que era, a su vez, compañero de escuela de su hermano. Era amable, hasta distorsionar todos los esquemas de Carlitos y de casi todos los muchachos de su barrio, en la época de los primeros sofocos y aún después. Era la mirada disimulada de sus profesores y la directa de quienes interrumpían una vez más sus ocupaciones callejeras. Era tal, que tal vez hoy resultaría excesiva en su abundancia... en sus abundancias, pero que en el momento de su eclosión juvenil, rayaba la perfección: era casi una diosa a la que venerar en tiempos de escasez de carne y carnes.

Marisa no tuvo puesta de largo. Marisa bailaba sevillanas. Marisa no tuvo puesta de largo, pero bailaba sevillanas. Marisa despertaba la admiración de quienes la miraban y admiraban bailando sevillanas, no le hizo falta la puesta de largo; no le hizo falta para que Miguel le diese su primer beso, tampoco le hizo falta, cuando su familia se trasladara más allá de los límites de los límites, en pos de una mejor colocación para su padre, y de que el señor Betancor quedase fascinado en la tercera. Marisa bailaba sevillanas y no le hizo falta la puesta de largo para nada.
Carlitos quedó triste, recordando, ya de por vida, cómo había visto a la muchacha romper el aire, ataviada con su falda de colay bailando un fandango en el rellano de su piso: él jamás la vio bailar sevillanas.

Ya no bailó más sevillanas. El señor Betancor, que le doblaba la edad, se encargó de ello, de asegurarle la vida -sin demasiadas comodidades, es cierto - y le ofreció su protección, junto a los tres –o quizá cuatro- churumbeles que engendraron.

Carlitos se pasó la vida imaginando a la muchacha trigueña bailando esas sevillanas que nunca llegó a ver y miles de versiones de ese fandango que sí tuvo ocasión de admirar. Cuando el paso del tiempo hacía tiempo que le había quitado el diminutivo a su nombre, supo que el señor Betancor no había dejado a Marisa en la posición holgada que todos suponíamos, que tuvo que hacer lo indecible para sacar a su prole adelante y que a aquellas abundancias tan deseables se le unieron otras menos deseables que le arrastraron hacia un destino inevitable.

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Carlitos se pasó la vida imaginando a la muchacha trigueña bailando esas sevillanas que nunca llegó a ver y miles de versiones de ese fandango que sí tuvo ocasión de admirar.

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Marisa fue una fiel alegoría de la fatalidad de otros tiempos.