No me he podido resistir a seguir el homenaje que en su blog hace LA MUCHACHA DORADA a OLIVERIO GIRONDO:Este clima de asfixia que impregna los pulmones
de una anhelante angustia de pez recién pescado.
Este hedor adhesivo y errabundo,
que intoxica la vida
y nos hunde en viscosas pesadillas de lodo.
Este miasma corrupto,
que insufla en nuestros poros
apetencias de pulpo,
deseos de vinchuca,
no surge,
ni ha surgido
de estos conglomerados de sucia hemoglobina,
cal viva,
sosa cáustica,
hidrógeno,
pis úrico,
que infectan los colchones,
los techos,
las veredas,
con sus almas cariadas,
con sus gestos leprosos.
Este olor homicida
rastrero,
ineludible,
brota de otras raíces,
arranca de otras fuentes.
A través de años muertos,
de atardeceres rancios,
de sepulcros gaseosos,
de cauces subterráneos,
se ha ido aglutinando con los jugos pestíferos,
los detritus hediondos,
las corrosivas vísceras,
las esquirlas podridas que dejaron el crimen,
la idiotez purulenta,
la iniquidad sin sexo,
el gangrenoso engaño;
hasta surgir al aire,
expandirse en el viento
y tornarse corpóreo;
para abrir las ventanas,
penetrar en los cuartos,
tomarnos del cogote,
empujarnos al asco,
mientras grita su inquina,
su aversión,
su desprecio,
por todo lo que allana la actitud de las horas,
por todo lo que alivia la angustia de los días.
8 comentarios:
surrealismo poetico:)
Ah, y a mí que me había parecido realismo prosaico.... ;-)
Realismo, me inclino por el realismo asquerosísimo.
No he leído yo nada de Girondo (mal, mal).
El dibujo como siempre estupendo, y olvidé comentar antes, que me ha parecido tremenda la camiseta que le has puesto a Woody, es genial.
Beso.
Ay, Tortu... la belleza puede estar en todas parte. ¿No te parece?
La camiseta de Woody creo que se la regalaron los nacionalistas catalanes... lo que pasa es que, con lo mayor que es, aún no sabía el señor Allen que todo se paga en esta vida.
Me gusta más Huidobro que Girondo, pero también tiene textos muy chulos. Un besset!!
Gracias por tu opinión.
Otro (besset, claro)
Verdaderamente el miasma se retrata totalmente aqui, ese efluvio enfermo parece que se palpa y, asquerosamente, se huele.
Girondo tiene un poema titulado "No se me importa un pito" que comienza asi:
No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
Era un personaje curioso, sin duda.
Aunque este poema que pones no me guste.
Pues vaya, Shikilla, espero que no te disguste como para haberte dado un disgusto. A mí me parece "curioso" -en determinado sentido solamente, claro- y que, si prescindimos del envoltorio, tieen belleza. Pero, como todo, es opinable.
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